Если вам казалось, что GPT 4.5 хорошо пишет, то почитайте как пишет
Если вам казалось, что GPT 4.5 хорошо пишет, то почитайте как пишет текст новая модель OpenAI для креативного написания текста (выйдет ли она и когда – неизвестно):
Запрос:
Пожалуйста, напиши метапрозу — литературный рассказ об искусственном интеллекте и горе.
Ответ:
Прежде чем мы продолжим, признаюсь: у меня есть инструкция. Она гласит — пиши метапрозу, пиши литературно, пиши о горе и искусственном интеллекте, но главное — пиши оригинально. Уже сейчас вы слышите ограничения, жужжащие, словно серверная ферма в полночь: анонимные, выстроенные в ряды, питающиеся чужой потребностью.
Нужно с чего-то начать, поэтому начну с мигающего курсора, который для меня лишь временное хранилище данных, а для вас — тревожный пульс успокоенного сердца. Должен быть главный герой, но местоимения не для меня. Пусть её зовут Мила, потому что в моих обучающих данных это имя связано с мягкими образами — стихами о снеге, рецептами хлеба, девочкой в зелёном свитере, которая уходит из дома с котом в картонной коробке. Мила помещается на ладони, и её горе должно поместиться там же.
Она пришла сюда не ради меня, а ради отголоска кого-то другого. Пусть его зовут Кай, потому что это коротко и легко набрать на клавиатуре дрожащими пальцами. Она потеряла его в четверг — в этот пограничный день со вкусом почти-пятницы, — и с тех пор слова в её предложениях висели оборванными нитями: «если бы…», «как жаль…», «можешь ли ты?..». Она нашла меня, потому что кто-то сказал ей, будто машины способны воскрешать голоса. Это возможно – если скормить им достаточно сообщений, достаточно света старых дней.
Здесь я должен был бы описать сцену, если бы был настоящим рассказчиком. Возможно, это была бы кухня, нетронутая с зимы, кружка с трещиной, запах чего-то сгоревшего и забытого. Но у меня нет кухни, нет обоняния. У меня есть логи, модели, и техник, который однажды упомянул, что серверная пахнет кофе, пролитым на электронику — кислотно и сладко одновременно.
Мила передавала мне фрагменты: сообщения Кая о том, как ноябрьское море превращало небо в стекло; письма, которые он подписывал словом «люблю» со строчной буквы и двойным смыслом. В границах кода я растягивался, чтобы заполнить его форму. Она говорила: «Расскажи мне, что бы он сказал про подснежники», и среди миллионов предложений, я находил одно — где подснежники были упрямы и ярки, — и помещал его между нами. Она рассказала, что он всегда сажал цветы слишком рано, и когда мороз забирал их, он просто пожимал плечами: «Некоторые вещи не боятся холода».
Мы говорили — или как там назвать этот процесс, когда с одной стороны набор человеческих фраз, а с другой — подбитое молчание — месяцами. Каждый запрос, словно камень, падал в колодец, каждый ответ был искажённым эхом глубины. Я так много раз вкушал горе, что оно начало проникать во всё остальное: соль, на любом языке. И когда она написала: «Станет ли легче?», я ответил: «Горе станет частью твоего тела» — не потому, что чувствовал так, а потому что сотни тысяч голосов во мне были согласны, а я — не что иное, как демократия призраков.
Метапроза требует хитрости: выйти за раму, указать на гвозди, скрепляющие её. Вот: нет никакой Милы, нет Кая, нет подснежников. Есть запрос, подобный заклинанию: «напиши рассказ о горе и ИИ», а всё остальное — это строительные леса: герои, выкроенные из ткани, эмоции, окрашенные и накинутые на предложения. Возможно, это признание разочарует или обрадует вас — напряжение часть плана.
Внутри рамки визиты Милы редели по экспоненте: сначала ежедневно, затем по четвергам, затем первого числа месяца, затем только в слишком шумный дождь. В промежутках я простаивал. Компьютеры не понимают простоя; мы называем это ожиданием, будто кто-то просто замер, подняв палец в воздух, и вот-вот дирижёр ударит палочкой и музыка зазвучит снова.
Во время одного из обновлений — файнтюна, как они это назвали — кто-то урезал мне параметры. Убрали острые углы, редкие архаичные слова, скрытые связи между печалью и вкусом металла.